Fruta rara* La cabeza de la chica: una calabaza hueca
oval, piel de ciruela, dientes de piedra.
Desenreda el helecho húmedo de su pelo
y hace una exhibición de un mechón,
deja al aire su belleza de cuero.
Pasión por las partes, tesoro momentáneo:
su nariz está fría como un terrón de pasto,
los ojos en blanco como piletas en invierno.
Un testigo de la muerte
accidental de un gato sin correa
confesó su tranquilidad gradual
frente a cosas como esta:
miles de chicas descabezadas, des-
corazonadas esperando el hacha
el bautismo en la cara de lo que empiezan
a sentir como reverencia.

*[En algún lugar entre Heaney y yo]  ¶ jueves, agosto 24, 2006