Mi país, tu país Un container de Kleenex acá, por favor. Estuve moqueando a lo loco en medio del patio del colegio, junto a otras veintipico madres que hacían lo mismo y otros tantos padres que tragaban saliva. Nuestros descendientes, disfrazados de gauchitos, amalgamaron unas cuantas y diversas expresiones de la esencia nacional y, para terminar, cantaron algo sobre Buenos Aires, aludiendo a las bocinas que, “aunque molestan, cuando se unen forman orquestas”, y cosas por el estilo.
Parece que es así: a Buenos Aires, para elogiarla hay que darle con un palo y decirle que la querés igual. Que el tráfico, que la mugre, que el smog; las bestias de los colectivos, los baches, el río polucionado, las colas, nada funciona, pero “yo quiero a mi ciudad”. Porque cuando la cosa está calma, el aire limpio, la gente cool, y la tecnología a la vista y en perfecto equilibrio con la naturaleza, te sentís en otro país.

El grupo de revistas La Nación alquila parte de un predio en el patio trasero de Palermo Hollywood. El lugar es un paraíso. Vegetación frondosa: farolitos chinos, cañas, rosas, caminitos de pedregullo, pérgolas, escondites para almorzar, fumar, conversar.
Cada tanto te topás con unas semi moles de cemento y ladrillo de vidrio donde funcionan, además de las redacciones y administraciones de las revistas, creo que una consultora y la otrora mega exitosa productora de Eddie Flehner, dueño de todo el predio.
Los publicitarios a veces hacen asados o fiestas de cóctel. Los Babasónicos presentan un video o los de Turf graban uno. Estar en los jardines es divertido, podés ver, como mínimo, a la fantasmagórica Cecilia Felgueras --lo cual me recuerda que también circulan mozos de delantales negros con bandejas de sushi--, a modelos posando en tanga entre los yuyos, a ex compañeros del Colegio a los que "les fue bien".
Ayer, charlando justamente con un ex compañero del Cole, sobre arte, o sobre la nueva configuración urbana, o sobre una de esas cuestiones que nos hacen sentir como elevados, con el sol haciéndonos fruncir un poco los ojos, sentados sobre un tronco, trabajando pero también, y sobre todo, "creando", vimos pasar a Flehner, en medias.

Ahí, mientras pendejos en sus veintes sacaban sus Alfas del estacionamiento, vimos pasar a varios. Pero Flehner fue el más notorio. El pelo largo y blanco peinado con los dedos para atrás, una remera blanca y shorts celestes raídos, y las medias –parecía alguien recién rescatado de una catástrofe. Su único signo de civilidad eran los anteojos plateados. Me estaba riendo de él, pero lo saludé igual y él me devolvió el saludo, primero con un “hola” desabrido –lo deben saludar quinientas minitas al día—y, al dar un paso más y acercarse, con un “¡Ah, hola! ¡Cómo estás!”.

Las opciones son varias. a) Tuvo ese momento aristotélico del reconocimiento, y en un efluvio neuronal le vinieron a la mente mis tardes en su casa, o el paseo en la cubierta de su yate recién adquirido, junto a mi padre y su hija, ese paseo que integró Fogwill y que lo habilitó para hablar sobre mis tetas en mails en cadena una década y pico después. b) Realmente es un náufrago que sobrevive sin vela, timón ni quilla, a la marea de la locura. c) Finalmente, es un genio maníaco, excéntrico, al estilo Bill Gates. O d) Who cares? Como sea, porque lo mejor es abandonar el quiz siendo que la respuesta correcta tiende a ser la d), no es sólo Eddie: ahí todo es un poco excéntrico, como de otro país (sintagma que en un buen porcentaje de los casos refiere al grande del Norte).

Mientras sonaba el himno, esta mañana en el patio del colegio, un pibe saltaba al ritmo de la música (como Maradona, intentaba explicar después la madre), y una maestra lo palmeaba desde atrás para que se quedara quieto. Pero para mí era porque le copaba, y yo, para seguirle la onda, me balanceaba. Porque para mí la música está para ser bailada. Más si es música que te mueve, que va con vos, que te pone contento.  ¶ jueves, noviembre 10, 2005