DISTRACCIÓN MASIVA
domingo, junio 11, 2006
  Todas las cosas que quedaron por decir se dormirán
Irene baila con su hermana en la habitación. Se prueba una estola frente al espejo porque está empezando a sentirse princesa. En la casa donde nada, nada... y donde las cosas se dividen por el tipo de valor, curamos los dolores en la cama. Antes de dormir, tanteamos con una película la tolerancia --ellos, la mía; yo, la mía-- del politburó parental, nos sacamos los ojos.
Ella estaría mucho más autorizada, pero yo nunca puedo dejar de pensar en mi madre cuando veo a Geraldine Chaplin. Mis hijos, con su familiaridad generacional frente a las imágenes en televisión, no dudan: " Es tu madre". Hoy, de camino a comprar el regalo para un padre que no es mío, vi a un escritor comiendo solo junto a la ventana de una parrilla. Tomé café en una mesa grande donde creí que el Abad de Trabajo era el titular de la Afip, que el domingo pasado dijo en televisión "Mi teoría" y después: "Bueno, ´teoría´ es decir demasiado". Un Abad se preocupa por la retórica. Yo no debería increpar así a las personas. Más tarde, en el paseo obligado de los jóvenes sensibles con pelo cortado a cuchillo, estuve a diez metros de un Lichtenstein pero me propuse no acercármele. Estaba bien vestida, y sin embargo evité a los editores independientes que consumían allí con compañía. En la explanada saludé a una chica que no conocía pero ella se acercó y me dio conversación.
Ahora, junto a las manillas de un reloj, froto con pasión para ahuyentar cualquier rastro el suelo de la habitación. Entre los libros, un cachorro de Jeff Koons dice que me ama para siempre. Y nosotros, en la cama, nos hacemos las preguntas retóricas de todos los domingos, mordemos el bombón con dulce de leche que empalaga el comienzo de la semana y vemos cómo las niñas besan cadáveres y bailan.
 
Comments:
Listo, ya está. Ahora se exactamente porqué esa cara me sonaba tan familiar.separadas al nacer! ja.
 
ya decía yo en un comment que se borró con respecto al "Bailan": tengo la imagen clarísima aún en mi cabeza de un viaje de vuelta de uruguay donde, desde el asiento de atrás del auto, yo cantaba el estribillo de esa canción y desafinaba terriblemente en el "se irán conTIgo" para el asombro y risa de mis padres. les llevó casi cuatro horas de viaje lograr que afine en esa sílaba.
 
Me pasa esto: Leo todo el blog y pienso "Quiero ser Marina Mariash". Lo peor es que: -Tengo exactamente la misma edad
- Tengo padres exactamente igual de intelectuales, también fueron amigos de Fogwill, Fresán (Padre), y muchos otros de ese tipo.
-también tuve que leer a los diez Madame Bovary (ES un ejemplo), creyendo que lo hacía porque tenía ganas y no porque era alguna clase de mandato materno que de ninguna manera podía ignorar.
-Y muchos otros items en común, sin exeptuar el hecho de que nos conocemos y yo podría ser una de las que la saludan y ella no sabría quién soy. Porque tengo buena memoria y, además ella es ella y yo soy yo. Es decir: Nadie. Es decir: Nadie que asista a festivales de poesía con un nombre, nadie que sea amiga de otros poetas y escritores famosos, o DJeys, o artistas plásticos. Nadie que haya publicado nunca nada, nadie que haya escrito algo un poco valioso para otro o para ella misma. Madre, también. Eso sí. Siempre queriendo ser cuando sea grande. Ahora ya sé: quiero ser Marina. Nisiquiera me importa escribir COMO ella. Todavía no termino de decidir cuánto me gusta su poesía. Yo lo que quiero es eso. Es parecer eso. Y, claro. Así nunca...
 
uhhhhhh, qué mambo grave!!
 
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